em algo que não existe,
outros procuram o real.
Cães, música, fígados e
suposições.
Suposições são reais,
o que se supõe pode não ser.
E os filhos da puta
um dia que não tinha nada de bom acontecendo
decidiram estragar com a festa que estava
por vir.
Beber não pode,
fumar também não,
comer alguém só por comer...
hahahhahah
Agora eu penso naqueles
garotinhos e seus
velhinhos
santificados, abençoados, adorados e
de pau froxo.
Cortaram os embalos de muitas
possíveis
belíssimas histórias
de amor,
alegando fornicação.
As bucetas estão ali pra tudo isso.
Os filhos da puta sabiam disso.
E ADORAVAM TUDO ISSO.
Qual foi a deles?
Escrever o maior romance da história,
colocar uma pitada de ficção pré-científica,
histórias de terror com genocídios e
mágicas.
E quem não quer fazer desse jeito?
E quem não quer pensar desse jeito?
E quem gosta de estar no controle?
É tudo farinha do mesmo saco.
O inferno nos espera.
Mas eu tenho a plena consciência que
quando eu chegar lá,
vou encontrar o Sr. Einstein tocando seu violino,
o bigodudo Nietzche ironizando todo mundo,
o safado do Bukowski enchendo o cu de cerveja e vinho
do porto,
Rousseau, Stephen Hawkin, Richard Dawkins,
uns poetas malandros, bons músicos,
todos os cachorros que estudavam na minha escola e que
de alguma forma foram esquecidos no livro
Esqueceram do lugar desses safados comedores de coxinha no paraíso.
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