Laranja.

Conheci um cara que adorava fazer sucos.
Um dia, conversando com ele, eu disse que conheci uns amigos que
estavam fazendo papel de laranja em uma
cena do tráfico.

Por azar, no outro dia
ele também conheceu os caras.

Sabe qual foi o desfecho?

O cara espremeu tanto eles,
que eles perderam a sua essência
como pessoas.
Eles eram laranjas,
tinham medo de ser de verdade.

Um cara mau.

Eu sentei ao lado da minha janela
só pra fumar o meu cigarro e
não deixar vestígios.

Fumei um, dois,
olhei pra esquina e vi um cara
com sua moto
e uma mulher sentada atrás dele.
A moto não dava partida.
E ele tentava e tentava.
Xingou as duas e,
não obteve resultado.
É tudo um lance de
confiança.

Você tem um cigarro
mas não tem o isqueiro.
É só mais um que você
não tem, novamente.

Levanta, vai até o armario,
pé por pé.
Sem deixar vestígios.
Encontra uma caixa de fósforos.
Há apenas o último.

Cigarros aos montes.
Um fósforo.

Venta.
E você não pode sair da janela,
nem para acender o cigarro.
Sua mãe assiste televisão no quarto
ao lado,
enquanto você fuma.
É tudo um lance de confiança.

A confiança é uma mulher.
Ingrata na maioria das vezes.
A bebida é a amante.
Generosa sempre.

A amante faz parte da traição.
Você é o fraco que
a cada trago
se torna mais
confiante.

Se a confiança for um item
in
dis
pen
sá
vel,
e você for
mais um cara
chegado em mulheres diferentes
a cada noite,
você pode se tornar um viciado.

O copo está aí.
A confiança se tornou palpável.
Não é por isso que
o sucesso
está logo ali.

Eu acho

A tal da prudência
tão bem quista entre os
engenheiros, e baixareis, e
diplomatas e,
quem quer que seja
que não gosta do ácido
ou do sutil.

Pregam a prudência
com as mulheres
com a bebida e as drogas.
Mas uma calcinha vermelha com as bolinhas
brancas e
bem justinha
não merece prudência alguma.

Quem tem estilo
dá espaço para a prudência
somente nos momentos
que passam despercebidos.

Quem vê uma calcinha
ou um copo cheio e
não lembra da prudência,
tem o seu estilo.

Os homens tem por
principal desejo
domesticar uns aos outros,
cada um dentro da sua vaidade.

Os caras com estilo,
aqueles que ninguém sabe uma vírgula
sobre o que o cara caga ou come -
mas todo mundo quer, ou acha que sabe -
mantem-se por cima,
seja de ressaca,
dando bafo ou
caídos.

A prudência
acabou
quando eles saíram das suas mães e
começaram a ganhar o mundo,
e as calcinhas e os peitos.

Acabou quando eles aprenderam a escrever,
falar puta merda, encher o saco
e questionar qualquer bosta.

A prudência, pra esses caras,
acabou quando o primeiro copo cheio,
amargo, duro, gelado, envelhecido e
temido
foi seco,
sem relutância alguma.

Seus amigos e parentes
aconselham a
ser prudente.
Sempre vêm com aquelas estórias
de moral, e imagem.

E o estilo?
Aonde fica o estilo?

Pra vocês pode não ter,
mas todo ser imprudente
em certo ponto do ego
tem um estilo,
alimenta um estilo.
(Não vamos entrar em detalhes de opiniões.)

Alimentar um estilo imprudente
pode te tornar sexy e
perigoso.
Destrutivo.

Mas se for para destruir,
destrua da maneira mais emblemática possível.
Destrua do seu jeito,
com o seu estilo.

É como eu escrevendo.
É claro que eu estou me destruindo.
Todo mundo mete o pau em tudo isso aqui,
mas eu mantenho o meu estilo.
Não imponente,
muito menos bom.
Porém imprudente.